Spammtisch! Viel Spaß!
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johndoe869725
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Die Bratwurst
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Elric von Melnibonê
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Battle_Snake
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johndoe869725
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Flaschendeckel
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Elric von Melnibonê
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Ja, kenne Ich, und halte soe om Ehren ^^TGfkaTRichter hat geschrieben:@ Elric
Meine Gedanken diesbezüglich kennst du ja.
Wenn ich was halbwegs kurzes hätte, würde ich es hier auch mal posten. Vielleicht nehme ich mal nen Teil von meinem Zeug.
Würde jegliches Material von dir begrüßen, was es auch sei
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Die Bratwurst
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Battle_Snake
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johndoe869725
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Okay, das ist was von mir. Ist ein Teil einer Sache, an der ich gerade arbeite. Das Ding wurde erst einmal Korrektur gelesen und dürfte deshalb noch einiges an Fehlern haben. Ob es am Ende wirklich den ersten Teil des Ganzen markieren wird, kann ich noch nicht sagen.
1. Die Hintertür
„Unser Haus war ziemlich groß, eigentlich schon beinahe mehr als eine Villa, also ein kleines Schloss und natürlich hatte es mehrere Eingänge. Es gab die Vordertür, eine Tür für den Keller, man konnte das Haus auch durch die Garage betreten. Aber ich bin immer durch die Hintertür nach Hause gekommen. Wie ich das Haus verlassen habe, war mir im Endeffekt egal, aber heimkommen wollte ich immer durch die Hintertür. Man musste durch den Garten gehen, um zur Hintertür zu kommen. Wir hatten einen großen Garten mit vielen Obstbäumen und einem ziemlich großen Teich. Es war eigentlich ein ziemlicher Umweg, aber ich habe ihn immer wieder gemacht, selbst wenn es geregnet hat, oder es kalt war. Weißt du, warum es mir so wichtig war, das Haus auf diesem Weg zu betreten und nicht durch die Vordertür? Ich hatte nur dann das Gefühl, wirklich nach Hause zu kommen, wenn ich durch die Hintertür gekommen bin. Die Vordertür war so ein richtiger Prachteingang, man musste ein paar Stufen hinauf und stand dann vor so einer zweiflügligen Tür, die doppelt so groß war, wie ich heute bin. Damals, als ich noch ein Kind war, wirkte sie natürlich noch viel größer. Hinter der Vordertür lag dann die Empfangshalle, ein Riesenzimmer mit Marmorboden, einem dicken roten Teppich und einer riesigen Treppe, die nach oben führte. Ich hab mich dort niemals wohl gefühlt, mir war das alles immer zu kalt und zu groß und viel zu leer. In dieser Eingangshalle hatte ich immer Angst, das leiseste Geräusch zu machen, alles hallte darin so furchtbar laut wider und als ich noch klein war, habe ich mich oft dabei ertappt, wie ich auf Zehenspitzen mitten am Tag durch mein eigenes Haus geschlichen bin, weil ich Angst vor dem Geräusch meiner eigenen Schritte in dieser Halle gehabt habe. Kein Wunder eigentlich, dass ich dieses Raum nicht als ersten betreten wollte, wenn ich nach Hause kam.
Bei der Hintertür war das ganz anders. Sie war klein, oder besser gesagt normal, eine Tür aus hellem Holz, mit einem kleinen Fenster, an das ich als Kind noch nicht herangekommen bin. Dahinter lag ein schmaler Flur und dann kam die Küche, in der es immer warm war und es immer gut roch. Wir hatten immer einen eigenen Koch gehabt, aber selten lange denselben, mein Vater war schnell bei der Sache, wenn es darum ging, jemanden zu entlassen. Aber einen schlechten Koch hat er niemals eingestellt. Sie alle verstanden ihr Handwerk und ich hab nie verstanden, weshalb mein Vater sie entlassen hat.
Man musste nicht durch die Küche, man konnte auch direkt den Flur weiter entlang gehen und kam dann zu einer kleinen Treppe, die auch nach oben führte. Natürlich mochte ich diese Treppe auch viel lieber, als das Monstrum in der Eingangshalle. Meistens hab ich aber in der Küche vorbeigeschaut, hab kurz mit den aktuellen Koch geplaudert, eine Kleinigkeit zum Essen geklaut und bin dann erst nach oben.
Mein Vater mochte das nicht. Er wollte nicht, dass seine Tochter das Haus wie ein Dienstbote betritt, er sagte immer, dass die Besitzer und Herren eines Hauses dieses gefälligst durch den Haupteingang zu betreten hatten und nicht durch irgendeine versteckte Tür im Garten, die nur für das Personal gedacht war. Ich hab das nie verstanden und da er meistens eh nicht daheim war, war mir seine Meinung bezüglich der Tür eigentlich auch ziemlich egal. Als ich dann aber älter wurde, haben wir uns wegen dieser Türgeschichte einmal sogar richtig gestritten. Wir haben uns damals dauernd gestritten über alle möglichen Dinge, aber an diesen Türstreit kann ich mich noch sehr gut erinnern. Weiß du warum? Weil ich dabei wütend auf mich selbst war, weil ich nicht die Worte fand, um meinen Vater zu erklären, warum ich unbedingt durch die Hintertür nach Hause kommen wollte, weil ich ihm nicht erklären konnte, dass ich mich nur dann überhaupt so fühlte, als würde ich nach Hause kommen, wenn ich das Haus durch die kleine Hintertür betrat. Ich weiß, eigentlich ist es lächerlich und kindisch, aber so habe ich es nun einmal empfunden. Aber ich war nicht nur wütend auf mich selbst, ich war auch wütend auf meinen Vater, weil er so darauf bestand, dass seine Tochter wie eine kleine Prinzessin nur durch dieses Rieseneingangsportal nach Hause zu kommen hatte. Aber eigentlich war ich noch viel mehr enttäuscht von ihm, weil mein eigener Vater einfach nicht verstehen konnte, warum mir diese Art, das Haus zu betreten, so wichtig war. Ich fand keine Worte, es zu erklären, aber dennoch habe ich von ihm erwartet und mir so sehr gewünscht, dass er es verstehen würde, auch ohne, dass ich es ihm erklären musste. Aber das hat er nicht. Hat er nie. Heute weiß ich, dass er wahrscheinlich keine Chance hatte, es zu verstehen und dennoch mache ich ihm im Geiste gelegentlich noch immer Vorwürfe deswegen.
Wenn ich das so erzähle, dann macht mich der Gedanke daran traurig, aber gleichzeitig bin ich auch glücklich darüber, dass ich jemanden habe, dem ich es erzählen kann und dem ich es auch unbedingt erzählen möchte. Ich hab schon alle möglichen Gründe gehört, aus denen Menschen angeblich zusammen sind. Sex, das Bedürfnis nach Nähe oder auch reine Langeweile. Weißt du, was es für mich ist? Es ist der Wunsch, jemanden zu haben, mit dem man teilen kann, dem ich von solchen Dingen erzählen kann. Einen Menschen durch den meine Erinnerungen, meine Eindrücke und auch Teile meiner Gedanken nicht mehr nur mir selbst gehören. Dadurch, dass man solche Dinge teilt, wertet man sie auf, denn was man nur selbst weiß, was man nur für sich selbst erlebt, hat eigentlich keinen Wert, wenn man niemanden hat, mit dem man es teilt und sei es auch erst später in Form von erzählten Erinnerungen. Das ist auch dann so, wenn der Betreffende die Dinge vollkommen anders wahrnimmt, oder sie gar nicht verstehen kann, denn wie solltest du, wie sollte irgendjemand, verstehen können, was diese Hintertür für mich bedeutet und was ich heute fühle, wenn ich an sie denke. Und doch erwartet man, oder erwarte ich irgendwie, dass der andere, dass du es verstehst. Letzen Endes ist das ziemlich unfair, oder etwa nicht?“
1. Die Hintertür
„Unser Haus war ziemlich groß, eigentlich schon beinahe mehr als eine Villa, also ein kleines Schloss und natürlich hatte es mehrere Eingänge. Es gab die Vordertür, eine Tür für den Keller, man konnte das Haus auch durch die Garage betreten. Aber ich bin immer durch die Hintertür nach Hause gekommen. Wie ich das Haus verlassen habe, war mir im Endeffekt egal, aber heimkommen wollte ich immer durch die Hintertür. Man musste durch den Garten gehen, um zur Hintertür zu kommen. Wir hatten einen großen Garten mit vielen Obstbäumen und einem ziemlich großen Teich. Es war eigentlich ein ziemlicher Umweg, aber ich habe ihn immer wieder gemacht, selbst wenn es geregnet hat, oder es kalt war. Weißt du, warum es mir so wichtig war, das Haus auf diesem Weg zu betreten und nicht durch die Vordertür? Ich hatte nur dann das Gefühl, wirklich nach Hause zu kommen, wenn ich durch die Hintertür gekommen bin. Die Vordertür war so ein richtiger Prachteingang, man musste ein paar Stufen hinauf und stand dann vor so einer zweiflügligen Tür, die doppelt so groß war, wie ich heute bin. Damals, als ich noch ein Kind war, wirkte sie natürlich noch viel größer. Hinter der Vordertür lag dann die Empfangshalle, ein Riesenzimmer mit Marmorboden, einem dicken roten Teppich und einer riesigen Treppe, die nach oben führte. Ich hab mich dort niemals wohl gefühlt, mir war das alles immer zu kalt und zu groß und viel zu leer. In dieser Eingangshalle hatte ich immer Angst, das leiseste Geräusch zu machen, alles hallte darin so furchtbar laut wider und als ich noch klein war, habe ich mich oft dabei ertappt, wie ich auf Zehenspitzen mitten am Tag durch mein eigenes Haus geschlichen bin, weil ich Angst vor dem Geräusch meiner eigenen Schritte in dieser Halle gehabt habe. Kein Wunder eigentlich, dass ich dieses Raum nicht als ersten betreten wollte, wenn ich nach Hause kam.
Bei der Hintertür war das ganz anders. Sie war klein, oder besser gesagt normal, eine Tür aus hellem Holz, mit einem kleinen Fenster, an das ich als Kind noch nicht herangekommen bin. Dahinter lag ein schmaler Flur und dann kam die Küche, in der es immer warm war und es immer gut roch. Wir hatten immer einen eigenen Koch gehabt, aber selten lange denselben, mein Vater war schnell bei der Sache, wenn es darum ging, jemanden zu entlassen. Aber einen schlechten Koch hat er niemals eingestellt. Sie alle verstanden ihr Handwerk und ich hab nie verstanden, weshalb mein Vater sie entlassen hat.
Man musste nicht durch die Küche, man konnte auch direkt den Flur weiter entlang gehen und kam dann zu einer kleinen Treppe, die auch nach oben führte. Natürlich mochte ich diese Treppe auch viel lieber, als das Monstrum in der Eingangshalle. Meistens hab ich aber in der Küche vorbeigeschaut, hab kurz mit den aktuellen Koch geplaudert, eine Kleinigkeit zum Essen geklaut und bin dann erst nach oben.
Mein Vater mochte das nicht. Er wollte nicht, dass seine Tochter das Haus wie ein Dienstbote betritt, er sagte immer, dass die Besitzer und Herren eines Hauses dieses gefälligst durch den Haupteingang zu betreten hatten und nicht durch irgendeine versteckte Tür im Garten, die nur für das Personal gedacht war. Ich hab das nie verstanden und da er meistens eh nicht daheim war, war mir seine Meinung bezüglich der Tür eigentlich auch ziemlich egal. Als ich dann aber älter wurde, haben wir uns wegen dieser Türgeschichte einmal sogar richtig gestritten. Wir haben uns damals dauernd gestritten über alle möglichen Dinge, aber an diesen Türstreit kann ich mich noch sehr gut erinnern. Weiß du warum? Weil ich dabei wütend auf mich selbst war, weil ich nicht die Worte fand, um meinen Vater zu erklären, warum ich unbedingt durch die Hintertür nach Hause kommen wollte, weil ich ihm nicht erklären konnte, dass ich mich nur dann überhaupt so fühlte, als würde ich nach Hause kommen, wenn ich das Haus durch die kleine Hintertür betrat. Ich weiß, eigentlich ist es lächerlich und kindisch, aber so habe ich es nun einmal empfunden. Aber ich war nicht nur wütend auf mich selbst, ich war auch wütend auf meinen Vater, weil er so darauf bestand, dass seine Tochter wie eine kleine Prinzessin nur durch dieses Rieseneingangsportal nach Hause zu kommen hatte. Aber eigentlich war ich noch viel mehr enttäuscht von ihm, weil mein eigener Vater einfach nicht verstehen konnte, warum mir diese Art, das Haus zu betreten, so wichtig war. Ich fand keine Worte, es zu erklären, aber dennoch habe ich von ihm erwartet und mir so sehr gewünscht, dass er es verstehen würde, auch ohne, dass ich es ihm erklären musste. Aber das hat er nicht. Hat er nie. Heute weiß ich, dass er wahrscheinlich keine Chance hatte, es zu verstehen und dennoch mache ich ihm im Geiste gelegentlich noch immer Vorwürfe deswegen.
Wenn ich das so erzähle, dann macht mich der Gedanke daran traurig, aber gleichzeitig bin ich auch glücklich darüber, dass ich jemanden habe, dem ich es erzählen kann und dem ich es auch unbedingt erzählen möchte. Ich hab schon alle möglichen Gründe gehört, aus denen Menschen angeblich zusammen sind. Sex, das Bedürfnis nach Nähe oder auch reine Langeweile. Weißt du, was es für mich ist? Es ist der Wunsch, jemanden zu haben, mit dem man teilen kann, dem ich von solchen Dingen erzählen kann. Einen Menschen durch den meine Erinnerungen, meine Eindrücke und auch Teile meiner Gedanken nicht mehr nur mir selbst gehören. Dadurch, dass man solche Dinge teilt, wertet man sie auf, denn was man nur selbst weiß, was man nur für sich selbst erlebt, hat eigentlich keinen Wert, wenn man niemanden hat, mit dem man es teilt und sei es auch erst später in Form von erzählten Erinnerungen. Das ist auch dann so, wenn der Betreffende die Dinge vollkommen anders wahrnimmt, oder sie gar nicht verstehen kann, denn wie solltest du, wie sollte irgendjemand, verstehen können, was diese Hintertür für mich bedeutet und was ich heute fühle, wenn ich an sie denke. Und doch erwartet man, oder erwarte ich irgendwie, dass der andere, dass du es verstehst. Letzen Endes ist das ziemlich unfair, oder etwa nicht?“
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johndoe869725
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Flaschendeckel
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Vorneweg bin ich erst 14 und habe daher von Texten vergleichsweise wenig Ahnung.
Es liest sich ganz schön und auch die Idee mit der Hintertür finde ich nett. Einige Sätze wirken, etwas abgehackt, das mag aber daran liegen das ich besonders darauf geachtet habe. Vielleicht tun sie es auch gar nicht und ich bin es lediglich gewohnt, sie anders zu formulieren.
Wie gesagt, ich hab' reichlich wenig Plan davon.
Es liest sich ganz schön und auch die Idee mit der Hintertür finde ich nett. Einige Sätze wirken, etwas abgehackt, das mag aber daran liegen das ich besonders darauf geachtet habe. Vielleicht tun sie es auch gar nicht und ich bin es lediglich gewohnt, sie anders zu formulieren.
Wie gesagt, ich hab' reichlich wenig Plan davon.
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johndoe869725
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Ne, ist ja auch erst einmal Korrektur gelesen. Einmal ist dabei kein Mal. Außerdem ist der Anfang eines Textes selten besonders gut, wenn man dann richtig in Schreibtrott kommt, dann wird man sicherer und besser und mit dieser Sicherheit liest man dann den ganzen Text dann noch einmal Korrektur, worauf sich dann das Niveau besonders des Anfangs noch einmal hebt.
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Flaschendeckel
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Ja, ich glaube gerade der Anfang ist es, der mich gestört hat. Am Ende wirkt es wesentlich runder.
Wird das ganze ein Roman, oder schreibst du lediglich diverse Kurzgeschichten?
@Pascal: Ja, ich schreib' auch manchmal, aber ich habe bisher noch keinen längeren Text zu Ende bringen können. Das wirkt etwas demotivierend.
Wird das ganze ein Roman, oder schreibst du lediglich diverse Kurzgeschichten?
@Pascal: Ja, ich schreib' auch manchmal, aber ich habe bisher noch keinen längeren Text zu Ende bringen können. Das wirkt etwas demotivierend.
Zuletzt geändert von Flaschendeckel am 26.02.2008 21:55, insgesamt 1-mal geändert.